do afinanço

 

o Tim diz nascer outra vez, fala-nos disso amíude, de voltar. mas eu estava ainda a afinar a alma, a voltar de um salto ao passado. 

a propósito do Pai de alguém que morreu. quando faço um estrugido ou queima uma torrada. quando leio uma tira do Calvin ou tenho frieiras nas mãos. por tudo e do nada, penso sempre no meu Pai. quando as orquestras afinam entro num vortex que me leva ao coreto em frente à Câmara de Matosinhos ou à festa da Solha, onde ouvíamos a banda preparar-se para um simples concerto de Domingo, e o meu Pai balançava-se à espera, cigarro numa mão e a minha mão na outra. estas pequenas merdices que nos abalam o coração e nos deixam em lágrimas são do pior, tiram-nos o fôlego e deixa-nos de maxilar tenso e coração dorido. então engolimos o choro, baixamos os olhos para o teclado ou fechamos os talheres, seguimos com a vida e esperamos sempre que o momento passe com menos dor e saudade na próxima lembrança. mas não passa nunca... e isto não se explica a quem não perdeu alguém ainda. e esses não sabem ainda que isto vai durar para sempre.